HOMERO
Quando eu era pequena, passava às vezes pela praia um velho louco e vagabundo a quem chamavam o Búzio.
O Búzio era como um monumento manuelino: tudo
nele lembrava coisas marítimas. A sua barba branca e ondulada era igual
a uma onda de espuma. As grossas veias azuis das suas pernas eram
iguais a cabos de navio. O seu corpo parecia um mastro e o seu andar era
baloiçado como o andar dum marinheiro ou dum barco. Os seus olhos, como
o próprio mar, ora eram azuis, ora cinzentos, ora verdes, e às vezes
mesmo os vi roxos. E trazia sempre na mão direita duas conchas.
Eram
daquelas conchas brancas e grossas com círculos acastanhados,
semi-redondas e semitriangulares, que têm no vértice da parte triangular
um buraco. O Búzio passava um fio através dos buracos,
atando assim as duas conchas uma à outra, de maneira a formar com elas
umas castanholas. E era com essas castanholas que ele marcava o ritmo
dos seus longos discursos cadenciados, solitários e misteriosos como
poemas.
O Búzio aparecia ao longe. Via-se crescer dos
confins dos areais e das estradas. Primeiro julgava-se que fosse uma
árvore ou um penedo distante. Mas quando se aproximava via-se que era o
Búzio.
Na mão esquerda trazia um grande pau que lhe servia de bordão e
era seu apoio nas longas caminhadas e sua defesa contra os cães raivosos
das quintas. A este pau estava atado um saco de pano, dentro do qual
ele guardava os bocados do pão que lhe davam e os tostões. O saco era de
chita remendada e tão desbotada que quase se tornara branca.
O Búzio chegava de dia, rodeado de luz e de
vento, e dois passos à sua frente vinha o seu cão, que era velho,
esbranquiçado e sujo, com o pêlo grosso, encaracolado e comprido e o
focinho preto.
E pelas ruas fora vinha o Búzio com o sol na cara e as
sombras trémulas das folhas dos plátanos nas mãos.
Parava em frente duma
porta e entoava a sua longa melopeia ritmada pelo tocar das suas
castanholas de conchas.
Abria-se a porta e aparecia uma criada de
avental branco que lhe estendia um pedaço de pão e dizia:
- Vai-te embora, Búzio.
E o Búzio, demoradamente, desprendia o saco
do seu bordão, desatava os cordões, abria o saco e guardava o pão.
Depois de novo seguia.
Parava debaixo de uma varanda cantando, alto e
direito, enquanto o cão farejava o passeio.
E na varanda debruçava-se
alguém rapidamente, tão rapidamente que o seu rosto nem se mostrava, e
atirava-lhe um tostão e dizia:
- Vai-te embora, Búzio.
E o Búzio demoradamente - tão demoradamente
que cada um dos seus gestos de via - desprendia o saco do pau, desatava
os cordões, abria o saco, guardava o tostão, e de novo fechava o saco e o
atava e o prendia.
E seguia com o seu cão.
Havia na terra muitos pobres que apareciam
aos sábados em bandos acastanhados e trágicos, e que pediam esmola pelas
portas e faziam pena. Eram cegos, coxos, surdos e loucos, eram
tuberculosos cuspindo sangue nos trapos, eram mães escanzeladas de
filhos quase verdes, eram velhas curvadas e chorosas com as pernas
incrivelmente inchadas, eram rapazes novos mostrando chagas, braços
torcidos, mãos cortadas, lágrimas e desgraça. E sobre o bando pairava um
murmúrio incansável de gemidos, queixas, rezas e lamentações.
Mas o
Búzio aparecia sozinho, não se sabia em que dia da semana, era alto e
direito, lembrava o mar e os pinheiros, não tinha nenhuma ferida e não
fazia pena. Ter pena dele seria como ter pena de um plátano ou de um
rio, ou do vento. Nele parecia abolida a barreira que separa o homem da
natureza.
O Búzio não possuía nada, como uma árvore não
possui nada. Vivia com a terra toda que era ele próprio.
A terra era
sua mãe e sua mulher, sua casa e sua companhia, sua cama, seu alimento,
seu destino e sua vida.
Os seus pés descalços pareciam escutar o chão
que pisavam.
E foi assim que o vi aparecer naquela tarde
em que eu brincava sozinha no jardim. A nossa casa ficava à beira da
praia. A parte da frente, virada para o mar, tinha um jardim de areia.
Na parte de trás, voltada para leste, havia um pequeno jardim agreste e
mal tratado, com o chão coberto de pequenas pedras soltas, que rolavam
sob os passos, um poço, duas árvores e alguns arbustos desgrenhados pelo
vento e queimados pelo sol.
O Búzio, que chegou pelo lado de trás, abriu a
cancela de madeira, que ficou a baloiçar, e atravessou o jardim,
passando sem me ver.
Parou em frente da porta de serviço e ao som das
suas castanholas de conchas pôs-se a cantar.
Assim esperou algum tempo.
Depois a porta abriu-se e no seu ângulo escuro apareceu um avental.
Visto de fora, o interior da casa parecia misterioso, sombrio e brilhante. E a criada estendeu um pão e disse:
- Vai-te embora, Búzio.
Depois fechou a porta.
E o Búzio, sem pressa,
demoradamente como que desenhando na luz cada um dos seus gestos, puxou
os cordões, abriu o saco, tornou a atar o saco, prendeu-o no pau e
seguiu com o seu cão.
Depois deu a volta à casa, para sair pela frente,
pelo lado do mar.
Então eu resolvi ir atrás dele.
Ele
atravessou o jardim de areia coberto de chorão e lírios do mar e
caminhou pelas dunas. Quando chegou ao lugar onde principia a curva da
baía, parou. Ali era já um lugar selvagem e deserto, longe de casas e
estradas.
Eu, que o tinha seguido de longe,
aproximei-me escondida nas ondulações da duna e ajoelhei-me atrás de um
pequeno monte entre as ervas altas, transparentes e secas. Não queria
que o Búzio me visse, porque o queria ver sem mim, sozinho.
Era um pouco antes do pôr do sol e de vez em
quando passava uma pequena brisa.
Do alto da duna via-se a tarde toda
como uma enorme flor transparente, aberta e estendida até aos confins do
horizonte.
A luz recortava uma por uma todas as covas da areia. O
cheiro nu da maresia, perfume limpo do mar sem putrefacção e sem
cadáveres, penetrava tudo.
E a todo o comprimento da praia, de norte a
sul, a perder de vista, a maré vazia mostrava os seus rochedos escuros
cobertos de búzios e algas verdes que recortavam as águas. E atrás deles
quebravam incessantemente, brancas e enroladas e desenroladas, três
fileiras de ondas que, constantemente desfeitas, constantemente se
reerguiam.
No alto da duna o Búzio estava com a tarde. O
sol pousava nas suas mãos, o sol pousava na sua cara e nos seus ombros.
Ficou algum tempo calado, depois devagar começou a falar. Eu entendi
que falava com o mar, pois o olhava de frente e estendia para ele as
suas mãos abertas, com as palmas em concha viradas para cima. Era um
longo discurso claro, irracional e nebuloso que parecia, com a luz,
recortar e desenhar todas as coisas.
Não posso repetir as suas palavras:
não as decorei e isto passou-se há muitos anos. E também não entendi
inteiramente o que ele dizia. E algumas palavras mesmo não as ouvi,
porque o vento rápido lhas arrancava da boca.
Mas lembro-me de que eram
palavras moduladas como um canto, palavras quase visíveis que ocupavam
os espaços do ar com a sua forma, a sua densidade e o seu peso. Palavras
que chamavam pelas coisas, que eram o nome das coisas. Palavras
brilhantes como as escamas de um peixe, palavras grandes e desertas como
praias. E as suas palavras reuniam os restos dispersos da alegria da
terra. Ele os invocava, os mostrava, os nomeava: vento, frescura das
águas, oiro do sol, silêncio e brilho das estrelas.
Sophia de Mello Breyner Andresen, Contos Exemplares,
14ª edição, Figueirinhas, 1962.
OU
***
1. Justificação do título da obra.
Homero foi um escritor na Antiguidade que escreveu
a Odisseia, um livro que conta a
viagem de Ulisses pelo mar. O conto de Sophia de Mello Breyner chama-se Homero porque conta a história de um
velho, o Búzio, que é parecido com o mar e que fala com ele. O Búzio é
comparado a Homero, mas em vez de escrever um livro sobre o mar, fala com o mar.
Homero escrevia em versos, e o Búzio fala em versos, modulando as palavras como
um canto.
2. Identificação da mensagem que o autor pretende veicular com a obra.
Este
conto propõe-nos a ideia de não nos fiarmos nas aparências, de não julgarmos as
pessoas à primeira “vista” pois isso pode não corresponder à realidade. O Búzio,
à primeira vista, é apenas um pedinte descriminado por todos, a quem todos
dizem “vai-te embora”. É velho e mal vestido. A jovem narradora, como as
crianças despida de preconceitos e que o seguiu certa vez, vai descobrir muito
mais do que um velho pobre, descobre um homem cheio de poesia que fala à
natureza e a compreende. Ninguém merece ser julgado pelas aparências!
3. Identificação do retrato da terceira idade.
4. Identificação da atualidade da obra.
Esta
mensagem, ainda hoje é de atualidade, porque na nossa sociedade moderna onde
andamos todos a “correr” atrás do tempo, poucas vezes, ou quase nunca, tomamos
o tempo de conhecer quem nos rodeia, mais não seja, por exemplo, os vizinhos.
5. Escolha de uma imagem caracterizadora da obra, da sua mensagem, do retrato.
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| in
https://pxhere.com/pt/photo/483982, consultado a 10-5-2018.
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6. Esquematização das ideias da obra (resumindo o enredo por forma a destacar o retrato da terceira idade).
7. Elaboração de 2 perguntas sobre a obra baseadas no conteúdo do póster (esquema da obra).
1. O velho chama-se Búzio?
2. As pessoas gostam do velho?
1. O velho chama-se Búzio?
2. As pessoas gostam do velho?
SAV & JDC & FC & MR
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